Uma viagem à Austrália (e o que Tolstói diria)
Lisboa. Hora de almoço de uma segunda-feira. Podia ser mais uma, exatamente igual às outras, se no destino não viesse o aeroporto da capital, rumo à porta das partidas. A mesma que detalhava os minutos locais e que fazia chegar à imaginação a rotina desigual, profundamente desigual, de um fuso horário com 8 horas a
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